Miriam Mohamed – SoundVision

 

Under större delen av mitt liv har jag lärt mig – uttryckligen och implicit – att sätta andra först var en dygd. Att offra mina egna behov för andras skull inte bara var ädelt, utan nödvändigt. Jag trodde på det länge. Jag bar tyngden av andra människors förväntningar och ställde upp för dem på sätt som jag desperat önskade att någon skulle ställa upp för mig.

Jag blev en person som ville behaga människor och försökte ständigt jonglera de känslomässiga och praktiska behoven hos människorna omkring mig. Min mamma förväntade sig att jag skulle vara till hennes förfogande – känslomässigt, fysiskt och mentalt. Hon lutade sig mot mig för att hjälpa min bror, även när han närmade sig vuxen ålder. Min bror förlitade sig på mig för hjälp med allt från skolarbete till pappersarbete, men lärde sig aldrig riktigt att stå på egna ben. Mina yngre systrar kom till mig med sina föräldrautmaningar, hälsoproblem, äktenskapsproblem – jag var deras rådgivare, rådgivare och emotionella stödsystem. Och mitt i allt detta fortsatte jag att sätta mina barn, mitt hem och mig själv på sparlåga.

Med tiden började jag känna av det. Medan förväntningarna på min närvaro, mitt stöd och min tjänst var höga, återgäldades inte desamma. Jag kände mig dränerad. Osedd. Glömd.

Allt eftersom mina barn blev äldre och deras behov förändrades, fann jag mig själv med att lära mig att vara förälder igen. Vårt hem blev både ett klassrum och en testplats – fullt av utmaningar, tillväxt och glädje. Jag satte gränser inte bara för min egen frid, utan för vår familjs framtid. Jag bröt generationscykler som andra inte var redo att släppa taget om, och som kom med motstånd. Men jag förblev engagerad i den vision jag hade för mina barn: att de skulle förstå vikten av att utöva tro och hålla fast vid den – inte bara som kultur, utan som ett medvetet, andligt val.

Jag arbetade för att ingjuta i dem värdet av utbildning, nödvändigheten av ekonomiskt oberoende, visdomen i att gifta sig med rätt make/maka och den ständiga ansträngning som krävs för att balansera allt. Det här var inte enkla samtal. Men de var nödvändiga. Och de krävde att jag också skulle fortsätta växa.

Och ändå plågade en skuldkänsla mig. Jag kunde inte skaka av mig tanken att jag på något sätt misslyckades – att jag svek dem som hade kommit att lita på mig, att jag inte levde upp till den roll jag hade spelat så länge. Det kändes som att välja mig själv innebar att överge dem. Tyngden av den skulden var tung, även om jag visste att jag gjorde det som behövdes för min familjs hälsa och framtid.

Det var under ett samtal med en vän som något förändrades. Hon delade en vers från Koranen där du’a görs: ”O Allah, förlåt mig och mina föräldrar.” Och hon påpekade vänligt: även här nämns jaget först. Det berörde mig djupt.

Jag började söka efter andra verser, andra mönster – och jag märkte att det inte var en engångsföreteelse. Koranen lägger gång på gång vikt vid individuellt ansvar och omsorg om sig själv innan man vänder sig till andra. Jag insåg då att det inte är själviskt att sätta sig själv först – det är samordning. Islam lär oss inte att försumma oss själva i strävan efter att ta hand om andra; snarare uppmanar den oss att inkludera oss själva. Att inse att även vi är värdiga samma medkänsla, förlåtelse och omsorg som vi så fritt erbjuder till människorna omkring oss.

En vers stannade kvar hos mig: TROENDE! För er egen skull och för deras som står er nära bör ni frukta den Eld som har människor och stenar till bränsle… (Sura At-Tahrim (Förbudet), 66:6)

Även här är budet tydligt – börja med er själva. Andligt ansvar börjar inåt och expanderar utåt. Vi är kallade att inte rädda andra istället för oss själva, utan att föregå med gott exempel, genom att ta hand om våra egna hjärtan, gränser och läkning först. Den versen kändes som gudomlig tillåtelse att prioritera inre välbefinnande, att bygga en grund inom oss innan vi försöker stödja andra.

Profeten Mohammed, frid vare med honom, sade: ”De gärningar jag älskar mest inför Allah är de som är konsekventa, även om de är små.” (Sahih Bukhari)

Denna hadith blev ett ankare för mig. Läkning, lärde jag mig, skulle inte vara en dramatisk transformation över en natt. Den skulle vara långsam. Avsiktlig. Konsekvent.

Jag gav mig själv ett löfte när jag började terapi för några år sedan: Jag skulle vara närvarande. Jag skulle dyka upp, varje session, såvida jag inte verkligen inte kunde. Terapin var bara en gång i veckan, men det kändes ofta som så mycket mer än så. En 20-minuters bilresa dit, 20 minuter tillbaka – läggs till en 50-minuterssession, det var 90 minuter av min dag. Och det fanns många dagar då det kändes som för mycket.

För mycket ansträngning. För mycket känslomässigt arbete. Det fanns dagar jag sa till mig själv: ”Jag är inte på humör att prata idag”, eller ”Jag behöver mer tid för att bearbeta dessa känslor”, eller ”Jag vet inte ens vad jag ska prioritera eller upptäcka den här veckan.” Det fanns dagar då jag bara ville sova, eller stanna hemma och gråta. Det fanns till och med stunder då jag var frustrerad – till och med arg – på min terapeut.

Men jag vägrade att låta något av det stoppa mig. Jag påminde mig själv om att läkning inte är linjär, och att konsekvens alltid är nyckeln. Även när det var svårt. Även när jag inte kände för det. Jag tog till och med en Uber en gång bara för att hinna i tid. Och med tiden, med tålamod och konsekvens, började jag känna en förändring – inom mig och runt omkring mig.

Jag hade bett om förvandling, men jag visste också att förändring krävde handling. Som Allah säger i Koranen: Gud förändrar inte människornas villkor, förrän de ändrar sitt sinnelag… (Sura Ar-Ra’d (Åskan), 13:11)

Så jag började med mig själv. Jag började ta hand om amanah – denna tillit – för min själ, min mentala hälsa och mitt emotionella välbefinnande. Jag insåg att precis som jag har ansvar gentemot andra, har jag också ansvar gentemot mig själv. Att Allah kallar oss att sträva efter ihsan – excellens – inte bara i vår dyrkan eller interaktioner med andra, utan också i hur vi behandlar oss själva. Att förlåta oss själva. Att vårda det jag Han skapade med syfte, barmhärtighet och kärlek.

Och långsamt började jag känna en djupare känsla av frid och lugn, både inåt och utåt. Jag kom att förstå att vi som människor har begränsningar – och det är inte en svaghet, det är en del av vår design. Vi måste sätta gränser och hedra dem, så att vi kan ta hand om våra själar, kroppar och sinnen på rätt sätt. Först då kan vi verkligen vara närvarande – för oss själva och för dem omkring oss.

Denna resa är inte över. Men att ställa upp för mig själv – konsekvent, försiktigt och avsiktligt – har blivit den mest helande handlingen av tillbedjan jag någonsin har åtagit mig.

Nu, när jag ställer upp för andra, är det inte från en plats av utmattning eller förpliktelse. Det är från en plats av tillfredsställelse och uppriktighet. Jag gör det för Allahs skull och söker Hans belöning – inte av börda, utan från ett hjärta som känns fullt. Från en plats av helhet.

Och det har gjort hela skillnaden.

 

 

 

Författarbiografi: Miriam Mohamed är mamma till sju barn och mormor till två katter! Hon älskar att prova nya saker och lära sig coola fakta. Hon har undervisat i en islamisk skolmiljö, har erfarenhet av att hjälpa barn med särskilda behov och tycker om att volontärarbeta och vara en del av samhället. Miriam bor i Chicago med sitt vackra blommande körsbärsträd och sin stora familj.