Samana Siddiqui – Sound Vision
Jag växte upp mättad på jul varje december. Jag älskade den mintiga ton av godis, julerbjudandena från mina favoritkomediserier och lediga dagar från skolan. Men jag var och är muslim. För mina föräldrar betydde det att även om jag kunde njuta av några av de kulturella aspekterna av festiviteterna, var det lite för mycket att sätta upp ett träd i vardagsrummet med presenter under, tillsammans med lampor, prydnadsföremål, alkoholfri glögg och ett pepparkakshus. Muslimer har Eid, förklarade de, och det var bra för mig också. Så jag växte upp och förväntade mig att Eid skulle vara spännande, samtidigt som jag var omgiven av julfest.
Men det var mycket mer komplicerat än så. Jag var aldrig ”omgiven” av Eid eftersom jag är Julen. Och ingenting gör det tydlig som mina egna barns reaktioner, 30 år senare, på de vackra julbelysningen som finns i hemmen i vår förort. Jag tolkar deras suckar av glädje till någon slags känsla av att Eid saknas. Det är därför jag påminner dem om hur Eid är så fantastisk, och uppmanar dem att komma ihåg allt som min man och jag har gjort för att göra deras firande minnesvärd. Gåvor? Kontrollera. Familjeträff och snygga kläder? Alltid. En känsla av delad helgfirande känsla med andra muslimer. Naturligtvis.
Men det stör mig fortfarande. Jag känner för att gnälla om hur jag ”när jag var i din ålder” bad på den kalla betongen i en hall där brottningsmatcher hölls, inte på det heltäckningsmatta, plyschgolvet i en Holiday Inn festsal. Jag fick aldrig presenter, bara kontanter som överlämnades till mina föräldrar när vi kom hem från Eid-festligheterna. Jag festade inte med en hord av kusiner i min ålder, utan mest familjevänner vars barn var äldre eller yngre. Men otroligt nog hade jag fortfarande roligt och älskade Eid, och såg fram emot firandet, även om mina icke-muslimska vänner samlade present på present, och julkonstverk i klassen varje december var en förväntad del av skolans läroplan.
Men precis som många föräldrar i min generation söker vi ju större, desto bättre för våra egna barn. Och när det kommer till vårt firande är julen vår referenspunkt, standarden som vi försöker få Eid att leva upp till. Vi kanske inte sätter upp dadelpalmer i våra vardagsrum, men vi ser till att våra barn har de dyra presenterna, vi sätter upp lampor och dekorationer i våra hem, kanske till och med våra bilar, vi investerar i ”Eid Mubarak!” ballonger, banderoller, streamers och till och med haklappar (som jag gjorde min ettåriga använda på Eid-ul-Fitr i år).
Jag gjorde Eid till en tävling med julen – vilket det inte är. Och det var mina barn som fick mig att inse det.
”Abbu sa att lamporna såg så fina ut”, sa min nioåring till mig medan vi nyligen körde förbi ett hem med julpynt utställda. ”De är okej”, sa hon och ryckte nonchalant på axlarna.
”Känner du att du saknar något när det är jul?” frågade jag hoppfullt. Det var ett spänt ögonblick.
”Nä,” sa hon och rynkade på näsan. ”Jag har två Eids. Julen händer bara en gång om året.”
Det var tydligt då att jag hade projicerat min egen känsla av konkurrens och otillräcklighet på mina barn, som var ack så mycket klokare än sin mamma. Så även om jag fortfarande kommer att leta efter fina presenter, kan jag nog lätta på att göra min Eid mer ”julig” nästa år.
